Parfois dans l'âme vide

Une hirondelle ne fait pas le printemps.
Parfois dans l'âme vide et sombre Un frais bonheur s'épanouit, Puis, aussi fugitif qu'une ombre, Ce gai rayon s'évanouit.
De même, en la forêt muette, On sent parfois monter dans l'air Le parfum d'une violette Qui se meurt au soleil d'hiver,
Mais l'âme, voyant que pour elle N'est pas venu le doux printemps, L'âme est pareille à l'hirondelle Qui, de retour avant le temps,
Ne trouve point de fleur éclose, Et, toujours prompte à s'attrister, Anxieuse, surprise, n'ose, N'ose ni voler ni chanter.
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