À une jeune Italienne
Février grelottait blanc de givre et de neige ;
La pluie, à flots soudains, fouettait l’angle des toits ;
Et déjà tu disais : « Ô mon Dieu ! Quand pourrai-je
Aller cueillir enfin la violette au bois ? »
Notre ciel est pleureur, et le printemps de France,
Frileux comme l’hiver, s’assied près des tisons ;
Paris est dans la boue au beau mois où Florence
Égrène ses trésors sous l’émail des gazons.
Vois ! Les arbres noircis contournent leurs squelettes ;
Ton âme s’est trompée à sa douce chaleur :
Tes yeux bleus sont encore les seules violettes,
Et le printemps ne rit que sur ta joue en fleur !
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Les fleurs
"Oh ! de l'air ! des parfums ! des fleurs pour me nourrir !"
Ballade
Beauté
Désir
Le printemps
"Viens, charmante saison, jeunesse de l'année,"
Ballade
Beauté
Lyrique
Tableau de laque
"La ville que je veux serait je ne sais où,"
Ballade
Beauté
Fleur
Se laisser surprendre
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