À une jeune Italienne

de Théophile Gautier

Février grelottait blanc de givre et de neige ;
La pluie, à flots soudains, fouettait l’angle des toits ;
Et déjà tu disais : « Ô mon Dieu ! Quand pourrai-je
Aller cueillir enfin la violette au bois ? »

Notre ciel est pleureur, et le printemps de France,
Frileux comme l’hiver, s’assied près des tisons ;
Paris est dans la boue au beau mois où Florence
Égrène ses trésors sous l’émail des gazons.

Vois ! Les arbres noircis contournent leurs squelettes ;
Ton âme s’est trompée à sa douce chaleur :
Tes yeux bleus sont encore les seules violettes,
Et le printemps ne rit que sur ta joue en fleur !

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Pour prolonger la lecture

Choisis pour leur proximité de ton, de thème ou de voix.

Claire fontaine Nérée Beauchemin "Un rossignol jamais lassé," Nature Mémoire Beauté Tableau de laque Albert Mérat "La ville que je veux serait je ne sais où," Rêve Beauté Ville Le printemps Amable Tastu "Viens, charmante saison, jeunesse de l'année," Nature Beauté Ville

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