La mémoire de l'homme est une pierre dure
Et le poète y rompt son outil et son cœur Sans qu'il ait pu graver de strophe qui l'assure Dès ce temps à jamais d'un toujours jeune honneur. La vie est brève ; l'art est vain. Mais la nature, Ouvrière dont rien ne lasse le labeur, Cache un dessein constant sous sa poussée obscure. Elle médite ; et son génie, associant La ronce échevelée au lierre patient, Enguirlande l'ogive en ruine et les cippes De vers mystérieux qui n'auront point d'Œdipes.
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Pour prolonger la lecture
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Les vieux canons
"Ils sont là huit canons d'archaïque modèle,"
Mémoire
Guerre
Condition humaine
Albertus (VII)
"Cette vieille sorcière habitait une hutte,"
Nature
Solitude
Condition humaine
Solitude
"Je sais une chapelle horrible et diffamée,"
Mort
Solitude
Condition humaine
Se laisser surprendre
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