Rancœur lasse

de Charles Cros XIXᵉ siècle

Malgré sa folle trahison N'est-elle pas encor la même ? La fierté n'est plus de saison. Je l'aime.

Je sais qu'elle reste, malgré D'impurs contacts, vierge éternelle, Qu'aucun venin n'a pénétré En elle,

Marbre trop charnel qui subit Toutes souillures, mais les brave ; Puisque la pluie, en une nuit, Le lave.

Même au temps des premiers regards, Je la savais vaine et perverse. Mais l'âme aux menaçants hasards Se berce.

Fermant les yeux, je me livrais À sa suavité malsaine, Pensant bien que j'en porterais La peine.

Mordu, mourant, d'avoir serré Sur ma poitrine la panthère, J'en veux rester fier, et saurai Me taire.

Ce mois d'avril, je veux bannir De mon coeur les rêves moroses. Je veux orner son souvenir De roses.

Et je reprends la liberté D'adorer sa grâce suprême. Tel que j'étais je suis resté. Je l'aime.