Liberté
Le vent impur des étables Vient d'ouest, d'est, du sud, du nord. On ne s'assied plus aux tables Des heureux, puisqu'on est mort. Les princesses aux beaux râbles Offrent leurs plus doux trésors. Mais on s'en va dans les sables Oublié, méprisé, fort. On peut regarder la lune Tranquille dans le ciel noir. Et quelle morale ?... aucune. Je me console à vous voir, À vous étreindre ce soir Amie éclatante et brune.
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Pour prolonger la lecture
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À Pâques
"Frère Jacques, frère Jacques,"
Mort
Nature
Rêve
La fille brune
"I"
Mort
Temps
Mémoire
Romance
"Quand vous me montrez une rose"
Nature
Exil
Beauté
Se laisser surprendre
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