À Marceline Desbordes-Valmore
L'amour, dont l'autre nom sur terre est la douleur,
De ton sein fit jaillir une source écumante,
Et ta voix était triste et ton âme charmante,
Et de toi la pitié divine eût fait sa sœur.
Ivresse ou désespoir, enthousiasme ou langueur,
Tu jetais tes cris d'or à travers la tourmente ;
Et les vers qui brûlaient sur ta bouche d'amante
Formaient leur rythme aux seuls battements de ton cœur.
Aujourd'hui, la justice, à notre voix émue,
Vient, la palme à la main, vers ta noble statue,
Pour proclamer ta gloire au vieux soleil flamand.
Mais pour mieux attendrir ton bronze aux tendres charmes,
Peut-être il suffirait — quelque soir — simplement
Qu'une amante vînt là jeter, négligemment,
Une touffe de fleurs où trembleraient des larmes.
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Séparation
"Je ne devais pas vous le dire ;"
Amour
Condition humaine
Deuil
La muse vénale
"Ô muse de mon coeur, amante des palais,"
Amour
Condition humaine
Larmes
Si je pouvais porter dedans le sein
"Sonnet XXIII."
Amour
Baiser
Larmes
Se laisser surprendre
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