C'était le bruit de sa bottine

A travers ce que je rêvais,
Ou sa tête penchée et fine
Près de mon front, quand j'écrivais.

Elle fit ce manège d'ange
Deux beaux étés et deux hivers.
Je disais : « Cela me dérange,
« Et je ne ferai pas de vers. »

Elle remuait tout de même ;
La plume me tombait des doigts.
— Parfums légers de ce qu'on aime,
Musique éteinte de sa voix !