Paris diurne

de Tristan Corbière XIXᵉ siècle

Vois aux cieux le grand rond de cuivre rouge luire, Immense casserole où le Bon Dieu fait cuire La manne, l’arlequin, l’éternel plat du jour. C’est trempé de sueur et c’est poivré d’amour.
Les en cercle attendent près du four, On entend vaguement la chair rance bruire, Et les aussi sont là, tendant leur  ; Le grelotte en attendant son tour.
Tu crois que le soleil frit donc pour tout le monde Ces gras grouillants qu’un torrent d’or inonde ? Non, le bouillon de chien tombe sur nous du ciel.
Eux sont sous le rayon et nous sous la gouttière À nous le qui froidit sans lumière… Notre substance à nous, c’est notre poche à .
Ma foi j’aime autant ça que d’être dans le miel.

Les mots et tournures soulignés sont expliqués : survolez-les ou touchez-les. Voir le glossaire

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