Quand l'âge, à me fondre en débris
Contrerime LXIX. Vous-même aura glacée Qui n'avez su de ma pensée Me sacrer les abris ; Qui, du saut des boucs profanée, Pareille sécherez A l'herbe dont tous les attraits, C'est une matinée ; Quand vous direz : " Où est celui De qui j'étais aimée ? " Embrasserez-vous la fumée D'un nom qui passe et luit ?
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